Au printemps 2020, des nations prétendument « civilisées » du monde entier se sont penchées sur la meilleure façon de soumettre leurs populations. À cette époque, j'ai été frappé par des parallèles apparemment évidents avec un autre triste chapitre de l'histoire de la misère humaine : la Grande Famine en Irlande. De nombreuses similitudes fondamentales caractérisent ces deux catastrophes.
Les deux ont évolué à partir de menaces biologiques réelles qui ont bel et bien existé (un mildiou de la pomme de terre en Irlande et un nouveau coronavirus à l'échelle mondiale) ; pourtant, les choix gouvernementaux (davantage ancrés dans l'idéologie et le contrôle) ont amplifié les souffrances bien au-delà de tout ce qui a été infligé naturellement. Pendant la famine, les politiques britanniques ont privilégié les exportations et le profit des propriétaires terriens aux vies humaines (les propriétaires irlandais de l'époque étaient une classe de la petite noblesse appelée « Ascendance protestante » qui exerçait une domination sociale, politique et économique sur la population concernée). De même, les mandats de confinement ont privilégié les décrets imposés par le pouvoir au détriment des choix personnels et de la résilience communautaire, ce qui n'a favorisé que l'élite sociale qui pouvait se permettre le séquestration. Ces deux époques ont vu des libertés bafouées : les Irlandais ont perdu l'accès à leur propre nourriture et à leurs terres, tandis que les restrictions liées à la Covid ont réduit au silence la dissidence, fermé les églises et confiné les gens chez eux, le tout sous couvert de sécurité publique.
Les racines artificielles de la famine irlandaise
La catastrophe irlandaise de 1845-1852 tué plus d'un million et a forcé un autre million de personnes à émigrer, mais la cause ne se limitait pas aux mauvaises récoltes. Le gouvernement britannique imposait un système où les métayers irlandais cultivaient des cultures commerciales destinées à l'exportation, laissant la pomme de terre comme unique aliment de base. Lorsque le fléau frappa, des navires de ravitaillement quittèrent les ports irlandais chargés de céréales et de bétail à destination de l'Angleterre, tandis que la population locale mourait de faim. L'aide arriva trop tard et trop radine, pesant sur des propriétaires absents qui expulsèrent des familles pour réduire les coûts. Il ne s'agissait pas d'un cas de force majeure, mais plutôt d'une politique punitive, liée à des siècles de mépris colonial.
L'écho du Covid : le contrôle avant la guérison
En 2020, un scénario similaire s'est déroulé. Le virus était certes mortel pour les personnes vulnérables, mais la réponse (sous forme de confinements indéfinis, de port du masque obligatoire et d'interdictions de voyager) a engendré une cascade de dommages bien pires que ceux qu'elle cherchait à atténuer. Les économies se sont paralysées, les crises de santé mentale ont éclaté et les enfants ont perdu des années de scolarité, tandis que les dirigeants prêchaient « Suivez la science » depuis leurs sphères d'isolement. La liberté d'expression s'est effondrée sous la censure des médecins dissidents, les rassemblements religieux ont subi des descentes de police et l'autonomie personnelle a cédé la place aux applications de suivi et aux passeports vaccinaux. Ces mesures toxiques (présentées comme temporaires) ont persisté de manière corrosive, érodant à jamais la confiance dans les institutions.
Leçons de liberté
Dans les deux tragédies, l'État s'est posé en sauveur, mais a exercé un pouvoir qui a prolongé la souffrance. La famine en Irlande aurait pu être atténuée par l'arrêt des exportations et une aide plus ciblée ; le bilan de la Covid aurait été allégé par une protection ciblée plutôt que par une coercition généralisée. Le point commun ? Des gouvernements qui considèrent les citoyens comme des sujets, et non comme des souverains.
Dans l'ouverture brute de son single de 1995 «FamineSinéad O'Connor va droit au but : « Bon, je veux parler de l'Irlande. Plus précisément, je veux parler de la "famine". Du fait qu'il n'y en a jamais vraiment eu. Il n'y a pas eu de "famine". » Elle ne niait pas l'horreur des corps émaciés, des bateaux-cercueils et des villes fantômes laissés derrière. O'Connor dénonçait le mensonge qui se cache derrière : ce que l'histoire qualifie de catastrophe naturelle était, en réalité, une famine délibérée orchestrée par une élite dirigeante lointaine. Ses mots planent sur nous aujourd'hui, un rappel brutal alors que nous passons au crible les décombres des années Covid. Une autre véritable affliction, une autre cascade de misère, une autre vague de responsables qui ont transformé la crise en catastrophe par la seule force de décrets malavisés (au mieux), néfastes et illégaux.
Automne 1845, Irlande. Les champs de pommes de terre, essentiels à près de la moitié de la population, ont dépéri sous l'effet d'une infestation fongique importée des Amériques. Ce fut un coup dur, certes. Mais la mort ne commença pas avec… à la La pourriture s'est accélérée avec la poursuite de la navigation des navires. Sous la domination britannique, l'Irlande produisait d'énormes excédents de bœuf, de beurre et d'avoine (de quoi nourrir dix fois sa population). Pourtant, ces marchandises affluaient vers les marchés britanniques, gardées à la baïonnette si les habitants osaient protester.
Le gouvernement du Premier ministre John Russell s'accrochait à un dogme déguisé en « marché libre », Refusant d'entraver le commerce, même si les entrepôts regorgeaient et les fossés s'emplissaient de cadavres. Les propriétaires, dont beaucoup étaient des Anglais absents engrangeant des loyers de loin, obtinrent le feu vert pour évacuer les propriétés, expulsant des centaines de milliers de personnes pour faire place aux moutons en pâturage. Des soupes populaires ouvrirent, mais seulement après des mois d'attente, et elles fermèrent lorsque la situation se dégrada. En 1852, une nation de huit millions d'habitants avait diminué d'un quart. Ce n'était pas une famine fatale, mais une famine imposée.
Passons maintenant à mars 2020. L'alarme a retenti concernant un virus respiratoire provenant des laboratoires de Wuhan ou des marchés de produits frais (à vous de choisir), frappant durement les poumons et les hôpitaux. Les premiers décès se sont multipliés, la peur s'est emparée des ondes, et il a fallu céder. Mais ce qui a suivi n'a pas été une adaptation rapide ; ce fut un coup de massue contre l'ordre humain naturel. Les gouvernements du monde entier, de Washington à Whitehall, ont mis en place « Deux semaines pour ralentir la propagation », qui a entraîné des années d'assignation à résidence pour les personnes en bonne santé. Les commerces ont condamné leurs vitrines, non pas à cause du virus, mais à cause de décrets estimant qu'une coupe de cheveux était plus dangereuse qu'une course au supermarché. Les églises et les écoles ont cadenassé leurs portes, tandis que les grandes surfaces, les magasins d'alcool et les clubs de strip-tease sont restés ouverts comme « essentielles ». Les manifestants brandissant des pancartes sur le libre choix de leur corps ont été visés par des balles en caoutchouc ; les voix en ligne remettant en question ces données ont été bannies de l'ombre, voire pire.
Les parallèles sont criants si l'on écoute attentivement. Les deux crises ont nourri la vulnérabilité. Les Irlandais pauvres se sont entassés dans des taudis dépendants des pommes de terre, les personnes âgées et les immunodéprimés se sont isolés dans un monde soudain trop risqué pour être touché. Mais les responsables de chaque époque ont choisi des voies qui ont creusé les divisions. En Irlande, les autorités coloniales ont traité les Irlandais comme des êtres remplaçables, leurs supplications étant considérées comme des gémissements d'inférieurs. Pendant la Covid, experts et politiciens ont donné des conférences sur l'équité depuis des tribunes, mais leurs règles ont épargné les puissants : les gouverneurs dînant sans masque aux festins de la French Laundry, tandis que la classe plébéienne faisait la queue pour obtenir des rations. La culpabilisation des victimes était au cœur des deux récits. Les « Lazy Micks » accumulant les aides en 1847 ou les « Covidiots » évitant les vaccins en 2021. Le résultat a été une famine non seulement de nourriture ou de mobilité, mais aussi de dignité.
En creusant plus profondément, le bilan des libertés lie étroitement ces histoires. La famine irlandaise a privé les Irlandais du droit à la subsistance et au sol. Les agriculteurs qui cultivaient la terre depuis des générations se sont retrouvés expédiés comme des biens meubles, leurs maisons incendiées pour empêcher les squatteurs. Des lois britanniques comme le Poor Law Amendment Act de 1838 ont canalisé l'aide par le biais d'hospices qui ont divisé les familles, tout cela pour imposer une réforme morale aux « inactifs ». Faites écho à cela : les mandats de la Covid ont fracturé les assemblées spirituelles, le moteur de la foi et de la communion fraternelle. Les synagogues se sont vidées, les services de Pâques se sont déroulés sur des bancs vides, et les prêtres ont été condamnés à des amendes pour avoir administré les derniers sacrements. La parole ? Oubliez ça. Les tribunes ont étranglé les chirurgiens et les statisticiens qui pointaient du doigt la légèreté de la Suède ou la Déclaration de Great Barrington Appel à une protection ciblée. La liberté individuelle s'est transformée en privilège pour les personnes dociles, avec des applications qui évaluent votre score de conformité comme un décompte dystopique.
Je ne suis pas la première à faire ce lien. Au plus fort de l'hystérie, en mars 2021, Kristina Garvin a formulé avec éloquence un lien très similaire. Dans son morceauElle a décrit le sentiment irlandais envers la famine comme équivalant à un nettoyage ethnique. Les observateurs modernes ont également reconnu que les mesures de confinement mondial liées à la Covid s'inscrivaient dans un processus plus large.grande réinitialisation« conçu pour recadrer l’ordre mondial vers un système plus mondialiste et centralisé.
Le fait que tout cela puisse être évité est un véritable coup dur. Les historiens font le bilan de ce qui aurait pu se passer en Irlande : stopper les exportations, stocker des céréales localement, investir dans la diversité des cultures des années plus tôt. Le fléau a également touché la Belgique, mais les décès s'y sont comptés par milliers, et non par millions, grâce à une gestion plus responsable. Pour la Covid, les données s'accumulent après coup. Les confinements n'ont sauvé que peu de vies, selon les modèles d'Oxford, mais ont détruit les chaînes d'approvisionnement, fait grimper les suicides en flèche et fait exploser la dette que les générations futures devront assumer. Les écoles suédoises sont restées ouvertes, leurs enfants indemnes ; les plages de Floride ont attiré les foules, leurs courbes n'étant pas plus abruptes que la poigne de fer de New York. Le choix a fonctionné là où la coercition a faibli.
La chanson d'O'Connor se termine sur une note de rage héritée, celle qui bouillonne à travers les générations. « Nous devons apprendre à nous aimer les uns les autres », plaide-t-elle, mais d'abord, il faut tenir compte des architectes. La famine irlandaise a donné naissance à une diaspora qui a semé révolutions et chants de défiance. Les confinements liés à la Covid ? Ils forgent une révolte plus silencieuse, un scrutin après l'autre, tandis que les parents se débattent avec la perte de leur éducation et les militaires. lutter pour la réintégration, et les travailleurs tentent de se remettre de carrières ruinées par le carnage. Tous ces exemples nous le rappellent : les menaces sont réelles, mais la résilience l’est tout autant. Lorsque les États interviennent comme gardiens, ils ne se contentent pas de gérer le risque, mais créent la ruine.
La leçon est simple : confiez aux gens leur vie, leurs choix, leurs communautés. Les gouvernements ont des responsabilités officielles envers leurs citoyens, et la microgestion de la respiration ou de la consommation de pain n’en fait pas partie. Que les crises nous enseignent l’humilité, et non l’orgueil. Sinon, le prochain fléau nous trouvera tout aussi fragiles.
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